Je meurs de confondre amour et angoisse comme un singe percuté par l’évidence bête d’un regard braconnier. Les châles menteurs des nuits importunes, la glissante vérité de mondes en plein dires, sous une triste noirceur. D’où les orages s’en viennent on retourne comme l’enfance au ventre de l’amer. L’amère envie d’être sans le dire.

Je meurs de rire lorsque tu me caresses sans soucis d’un plaisir ou l’envie d’un baiser. Ces doigts qui comme toi me touchent, l’ongle râpeux, l’air fêlé. Ces mains qui gomment ma peau, démantelées sous leurs gants impossibles. Ton envie, ensevelie sous la tonne des désirs qui grondent, insoumis.

Je meurs d’étonner l’arc-en-ciel quand frémit l’ombre sèche. Les tranches seules d’inconvenance, qu’on découpe au scalpel — chirurgical amour. Touchantes, touchées et toujours... folles à lier, araignées épatées, vierges en pagaille, oiseaux fous bec à terre.

Je meurs de vous savoir. Loin, comme une aile. Douces, comme l’aube cachée. Odorantes, pétales déchirés de la rose, cœurs battants, gonflés du sang de l’ennui. Rouges, je meurs de vous voir. Rougies, je meurs d’être en vie. Las. Ici. Avec vous, belles de nuit.

Je meurs de comprendre l’Autre, l’invisible, indicible. Les bras sur la tête, lèvres en fuite, les jambes faisant nœud, cheveux au vent, doigts emmêlés, dents semées sur ton corps amoureux. Goutte, je te bois d’un trait. Bulle, en regarde l’envol. Souffle, te respire et ne cesse. Rire, je le prends sans le dire. Onde, me parcours à ton rythme.

Herbes folles enroulées sans mot dire, lueurs vives des grands yeux qu’on rejette, herbes sèches aux regards délaissés. Je pleure maintenant d’ignorer vos visages. Je meurs à présent de pouvoir oublier.

16 novembre 2009.