Des tripes du fleuve remontent les hardes des siècles passés. Dans une vitre sombre aux regards de poussière les années crépitent comme des chiennes qu’on délaisse. Rien n’arrête la boue qui dévale vers l’enfer. Tout s’écoule sous un horizon dépecé.

La vie crache, berce, éclate, fleurie, pétrie, écrase, extirpe — elle décline sa couleur. Lent va-et-vient, flux en déroute, papillon des déluges — sans fin. Sourde comme un pot elle accroche dans sa traîne quelques milliards d’idiots qui s’emballent avec elle.

23 août 2009.