Derniers articles

• Petit démiurge

  Des sillons de lumière quadrillent son vaste empire

  Chevelures folles éparses, satin rouge et bohème

  Déployées sur la grève, les étoiles qui frétillent
  
  

• Perte de sens

  Je meurs de confondre amour et angoisse comme un singe percuté par l’évidence bête d’un regard braconnier. Les châles menteurs des nuits importunes, la glissante vérité de mondes en plein dires, sous une triste noirceur. D’où les orages s’en viennent on retourne comme l’enfance au ventre de l’amer. L’amère envie d’être sans le dire.
  
  

• Ceux qu’on était

  Ce qu’on était, ce qu’on voyait

  Ce qu’on sentait, ce qu’on voulait

  Ce qu’on aimait, ce qu’on croyait

  Ce qu’on disait, ce qu’on savait

  Ce qu’on pensait, ce qu’on rêvait

  Ce qu’on avait, ce qu’on souhaitait
  
  

• Double vie

  Battre son cœur

  Lécher sa langue

  Sentir son nez

  Écouter ses oreilles

  Mordre ses dents

  Manger sa bouche

  Regarder ses yeux

  Baiser ses lèvres

  Écraser ses mains

  Respirer ses poumons

  Digérer son estomac

  Retourner ses reins

  Gratter son cerveau

  Pendre son cou
  
  

• Le roi tranquille

  Son corps est son refuge

  Lorsqu’il se déplace, c’est son drôle d’univers qu’il emporte avec lui
  
  

• L’anniversaire

  Ce soir, tu souffleras tes bougies

  À toi l’honneur, à toi les flammes

  L’étreinte des larmes et les oublis
  
  

• En ce jour

  En ce jour de nouvel an

  Il a cueilli ces quelques fleurs

  Le ciel est gris

  Le temps moqueur
  
  

• Journées volées

  Sur l’aube nous avons chevauché les heures

  Au rythme des secondes traversé les envies

  D’un galop effréné parcouru les hauteurs

  De neiges éternelles recouvert notre ennui
  
  

• Mes vers

  Ces vers-là ne disent rien qui vaille. Leur superbe est restée loin derrière, dans les chiottes, sur des rails, sous les ponts, entre poubelles et cartons sales. Mal polis, épineux, implacables.
  
  

• La traînée

  Des tripes du fleuve remontent les hardes des siècles passés. Dans une vitre sombre aux regards de poussière les années crépitent comme des chiennes qu’on délaisse. Rien n’arrête la boue qui dévale vers l’enfer. Tout s’écoule sous un horizon dépecé.